Le cianfrusaglie

Quante cianfrusaglie si possono accumulare nell’arco di un vita intera?

Hai avuto una vita di tempo per mettere a posto le tue cose, ma ne hai sempre aggiunte altre di giorno in giorno, ora il risultato è caotico. Ma è arrivato il momento per te che una persona che non ha mai fatto parte della tua vita, entri a casa tua e cominci con decisione ad buttare via le tue cose. Ciò che rimane è allora davvero prezioso.

Sono io, che non faccio parte della tua vita e che da oggi entro nella tua casa. Senza le restrizioni delle tue memorie, classifico e scarto le tue cose; so che impiegherò molto tempo a farlo ma sicuramente meno di quanto te ne sia servito per accumularle.

So che butterò via tante cose che tu avresti invece voluto tenere; ma ti prometto che conserverò tutti i tuoi libri, li classificherò per chi ne avrà bisogno. Penso che anche i libri ne godranno.

Andrò contro la tua volontà; aprirò quella stanza che tenevi segreta e che non ha visto la luce del sole per vent’anni, ne farò l’ingresso di casa e tutti quelli che entreranno passeranno di li.

Forse adesso non senti più nulla ma io riesco ad immaginare le tue memorie anche se non ne ho mai fatto parte. Nella tua stanza segreta ho trovato la tua tesi di laurea e parecchie riviste militari. In un cassetto ho trovato anche la faccia di Hitler, ma ormai non faceva più paura perché un volume degli Sturmtruppen ne esorcizzava la figura. Nel tuo studio ho trovato tanti mazzi di carte da gioco, 9 su 10 erano nuovi. Nel freezer ho trovato della carne di maiale ormai ammuffita. In ogni angolo della casa un paio di scarpe di buon gusto, in pelle, di marca e con la scatola originale.

Mi sembra di cercare tra le macerie della tua vita i pezzi del puzzle della tua personalità.